usain bolt

bienvenidas sean las nubes a sus pies. nada lo detiene; 9. 71 no es suficiente para derrotarlo. es más, eso ni siquiera es posible, no por ahora. antes de tomar su posición se le ve trazando con su mano derecha la línea que seguirá su violento vuelo, su vuelo perfecto.  ya sabe que nadie lo alcanzará, hay cosas que no se logran esconder. la seguridad es una de ellas, la seguridad que se le nota en los ojos de saber que camina sobre nubes, que ha alcanzado algo que el resto de los humanos no podremos siquiera imaginar. y después de su alucinante marca sigue corriendo, con la mirada llena de luz, la meta ha quedado muy atrás y ahora parece sólo trotar, pero no, les juro que va sobre las nubes.

la firma de aguirre

Pocos partidos en la historia del futbol han generado tanta expectativa, tantas dudas, tantas teorías estúpidas que al final no sirvieron de nada. Es posible que en sus dos etapas Javier Aguirre haya dirigido sus partidos más importantes contra el equipo gringo. Lo de ayer fue una pinche locura. A penas minuto y medio y ya Guardado soltaba el primer disparo en señal de que el tiroteo iba a ser sin refugio, no era posible pensar otra cosa. Ochoa se notó nervioso, mostrando inseguridad en una salida que de no ser porque Salcido se hizo la muralla de adobe que todos conocemos, es posible que ellos hubieran metido antes el primer gol. Temo fue, hasta donde el fondo físico le permitió, el guardián sereno del balón. Giovani intentaba colarse entre enjambres de defensas, Guardado quería ser artista con el balón, olvidándose de ser práctico. Hacia el final del minuto seis Salcido se equivoca, luego un balón filtrado, como una aguja filosa y penetrante que cruzaba la delicada piel de un niño y otra vez el cuento de siempre contra los gringos. Charles Davies cruzaba un balón ante un Ochoa que de nada servía. Otra vez contra las cuerdas, pero no en la lona, faltaba mucho. A penas iban nueve minutos.

Israel Castro es un hombre muy seguro, hace mucho, después del bicampeonato con los pumas, me dijo que un día estaría en la selección y que pensaba irse a España a jugar. Al menos ayer el riflazo que salió de su pierna derecha para meterse en mitad de la portería lo hizo una especie de resucitador de un entusiasmo que comenzaba a apagarse precipitadamente. Porque ya el ambiente había empezado a oler feo, donde antes había seguridad, sólo se notaba el acecho de de las quejas y las dudas. Los gringos se habían olvidado del balón, esperaban disfrutar de un suculento contragolpe y llevar a cabo su maldita y casi irrompible fórmula del dos cero. Bendito atrevimiento, y también la irreverencia, de Castro. Qué pinches huevos para sacar una amenaza del pie, una amenaza que fue superando todos los obstáculos para cumplirse. Parece que la jugada nació de un balón que el mismo Israel comenzó al robarle el balón en media cancha a Donovan.

“Quiero once guerreros” dijo en repetidas ocasiones Javier Aguirre y parece que más o menos los va encontrando. Ayer se mostraron más seguros, con la ventaja de adquirir una confianza que brinda jugar en el Azteca. El juego ya era de los verdes, ya se sabían la repetida broma de los gringos de querer ganar donde sea y no, esta vez, no iba a salir. Gio quedaba solo frente al portero, pero falsas expectativas, estaba en fuera de lugar. Sólo la antesala del orgasmo. Se le ve hambre a los seleccionados, se intentan varios tiros de larga distancia cuando no rea posible filtrarse por las bandas. Giovani salió inspirado, dos de la tarjetas que les mostraron a los de las barras y las estrellas fueron por faltas a Dos Santos, quien era escurridizo como la chingada. Al minuto trece del segundo tiempo, él mismo recibe un balón en el área, un pastel con dedicatoria, elevado, con ventajas para el delantero, solo y las ganas de lucirse lo seducen y termina entregando el balón al portero. El gatillo se atoró. A Sabah la vida le debía una de estas tardes en las que se pudiera reconciliar con él mismo y con la afición. Hay que ser honestos, el gol fue sólo de fuerza y coraje, cero técnica, pero qué importa, si por fin la metió y fue la más importante. El partido bien, pero no estamos todavía en el mundial, aunque esto ya es un previo de lo que Aguirre hará con la selección, mucha fuerza en la contención, efectividad al ataque y huevos, muchos huevos.

güeva

las congregaciones de gente y alcohol siempre me llevan inmediatamente a crear fantasías orgiásticas que evidentemente nunca se cumplen.  pero nunca habían estado tan lejos de hacerlo como en oaxaca.  ayer era el día antes del inicio de la guelaguetza. y nada. fuera de las propuestas de antritos estridentes que sólo tocan música de café tacuba y los cadillacs y venden dos chelas a 30 pesos, no hay otra opción en la noche; los rastudos abundan con sus putos tamborcitos y su enfadoso entusiasmo.  no hay nadie ebrio en las calles, no se ve por dónde conseguir algo de drogas. hay mucha carne, gringas, locales, defeñas, europeas, nada de alcohol. si yo fuera un mediocampista en una cancha, no encontraría a quien pasarle el balón, si fuera un aficionado, sentiría coraje e indignación ante una alineación tan soberbia y un espectáculo tan pobre. nadie si quiera lleva un trago en la mano y ya casi es media noche, sólo se ven parejitas ñoñas y familias completas, jipis en grupos de cinco o seis; me parece un acumulamiento inútil de personas. está bien; nadie debe cumplir mis expectativas, ¿pero esto es todo? un día antes de que la cosa, según dicen, se ponga buena, no le veo cómo, desconfío. un cuete explota y al irse elevando, líneas de fuego y pequeñas manchas breves de luz adornan el cielo sólo por unos segundos, como si fuera una promesa que se rompe. raquito se subió al taxi y ya no volteó mientras el auto se alejaba y yo permanecí de pie, esperando que algo le sucediera a mi vida. lo que sea.

el pobrecito señor x

en 1976 vio la luz uno de los libros más entrañables de la poesía mexicana, el pobrecito señor x. ricardo castillo firma como culpable de la obra. los poemas que construyen ese libro mantienen intactas su frescura e irreverencia. castillo nació en guadalajara en 1954, la línea de él que más me late es la profética frase final de muñeca lili y ledi : ay, hija de la chingada, un día te voy a desnudar.

la poesía parece ser una modalidad del lenguaje capaz de satisfacer áreas del pensamiento que las palabras, subordinadas a la razón de la vida diaria, no consideran útiles o importantes. los niños, los locos y los poetas saben de lo que hablo. vivir el lenguaje más como una experiencia estética que como una herramienta para la vida práctica.

AUTOGOL

Nací en Guadalajara.
Mis primeros padres fueron Mamá Lupe y Papá Guille.
Crecí como un trébol de jardín,
como moneda de cinco centavos, como tortilla.
Crecí con la realidad desmentida en los riñones,
con cursilerías en el camarote del amor.
Mi mamá lloraba en los rsquicios
con el encabronamiento a oscuras, con la violencia a tientas.
Mi papá se moría mirándome a los ojos,
muriéndose en la cama lenta de los años,
exigiéndole a la vida.
Y luego la ceguez de mi abuelo, los hermanos,
el desamparo sexual de mis primas,
el barrio en sombras
y luego yo, tan mirón, tan melodramático.
Jamás he servido para nada.
No he hecho sino cronometrar el aniquilamiento.
Como alguien me lo dijo una vez:
Valgo Madre.

Las nalgas

La mujer también tiene el trasero dividido en dos.
Pero es indudable que las nalgas de una mujer
son incomparablemente mejores que las de un hombre,
tiene más vida, más alegría, son pura imaginación;
son más importantes que el sol y dios juntos,
son un artículo de primera necesidad que no afecta la
inflación,
un pastel de cumpleaños en tu cumpleaños,
una bendición de la naturaleza,
el origen de la poesía y del escándalo.

buckowski.waits.bono.

a borja

La primera vez que leí un poema de Bukwoski fue en un libro editado en México, de portada famosa en donde él se abraza con una vieja horrible, flaquísima y ambos aparecen con la otra mano ocupada por una cerveza. Bukowski parece sonreír y ella tiene el aspecto de estar hasta la madre, pero a la vez parece hacer un inútil intento por lucir sexy. Creo que el libro se llama el mundo visto desde la ventana del tercer piso. No recuerdo mucho los poemas que conocí en esa edición, apenas recuerdo una imagen en donde la casera le reclama la renta a Bukowski y ésta agita uno brazos gordos y flácidos y él concluye aquel texto diciendo algo así como: y es que el mundo nos había fallado a los dos. Lo que recuerdo bien es la sensación de que yo también podía escribir poesía y decir las cosas como quería decirlas, decirlas y que se parecieran a la forma que tenían mis vísceras. Las imágenes, construidas con elementos callejeros, de ambientes cochambrosos, me obligaron a buscar más y conocí otros libros de poesía de Bukowski y quizá es porque llegué primero a los poemas, pero los cuentos no me latieron tanto. Con los poemas siento una eterna complicidad y en los cuentos siento que siempre estoy leyendo la misma historia. Para mí, que no sé nada de poesía, y lo digo en serio, aquella forma de escribir resultaba alentadora. Creo que cuando cualquier lector se enfrenta a algo auténtico y claro o igual a cualquier cosa que le guste mucho, es propenso a dejarse llevar por el entusiasmo e intenta escribir algunas líneas, luego dependerá de la necedad de cada quien hasta dónde llegan las consecuencias de esas líneas. Yo he sido muy necio en esto de escribir, no creo hacerlo bien, pero lo hago todos los días. Hay una entrevista que le hace Sean Penn a Bukowski en San Pedro, California: Siempre recuerdo que, en el patio de la escuela, cuando aparecía la palabra ‘poeta’ o ‘poesía’, todos los pendejos se reían y se burlaban. Puedo ver por qué: es un producto falso. Ha sido falso y snob y endogámico por siglos. Es ultradelicado, sobreapreciado. Es un montón de mierda.

Acto creativo
Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación nº 9
Por el gato sobre el muro

Por ti mismo

No por la fama
Ni por el dinero

Tienes que seguir luchando
Cuanto te haces viejo

Disminuye el atractivo
Es más fácil cuando se es joven

Cualquiera puede alcanzar
Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en
Resistir

Cualquier cosa que sirva
Para que

Esta vida siga bailando
Frente a
Doña Muerte.

En los primeros poemas que escribí me acompañó un libro de Bukowsiki. Le robé a él, como muchos que tienen más o menos mi edad, la irreverencia y la idea de la derrota como medio para sobrevivir. No es que sea el único irreverente pero es al primero que yo conocí o el que me gustó más en aquella época. Encontré que alguien era neto o al menos alguien que parecía serlo y a quien parecía que no le iba nada bien con las mujeres y le gustaba la cerveza y el box. “tengo dos opciones, permanecer en la oficina de correos y volverme loco… o quedarme fuera y jugar a ser escritor y morirme de hambre. He decidido morir de hambre.” Con los años he comenzado a sentir cansado del estilo de Bukowski y de escuchar su nombre en cualquier lugar cuando alguien habla de literatura o poesía, y también porque lo leí mucho y me hartó, hay cosas a las que queremos sacarle todo el jugo que contenga en la menor cantidad de tiempo y luego de recurrir constantemente a ellas terminan por volverse un hartazgo. En muchos años no había vuelto a leer al alter ego de Henry Chinasky, pero lo recuerdo con cariño, aunque siempre reniegue de él en público.

PÁJARO AZUL

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

raúl gómez jattin

Qué te vas a acordar Isabel

de la rayuela bajo el mamoncillo de tu patio

de las muñecas de trapo que eran nuestros hijos

de la baranda donde llegaban los barcos de La

Habana cargados de…

Cuando tenías los ojos dorados

como pluma de pavo real

y las faldas manchadas de mango

Qué va

tú no te acuerdas

En cambio yo

no lo notaste hoy

no te han contado

Sigo tirándole piedrecillas al cielo

buscando un lugar donde posar

sin mucha fatiga el pie

Haciendo y deshaciendo figuras

en la piel de la tierra

y mis hijos son de trapo

y mis sueños de trapo

y sigo jugando a las muñecas

bajo los reflectores del escenario

Isabel ojos de pavo real

ahora que tienes cinco hijos con el alcalde

y te pasea por el pueblo un chofer endomingado

ahora que usas anteojos

cuando nos vemos me tiras un

“qué hay de tu vida”

frío e impersonal

Como si yo tuviera de eso

Magda fue quien me mostró los poemas de Gómez Jattin, ella llevaba años leyéndolo. Estábamos sentados en una banca del parque México. Aquellas líneas me parecieron brutales, llenas de una nostalgia rabiosa. Algunos otros poemas me gustaron porque despedían un fuerte aroma a sexo, a deseo putrefacto y sin embargo no se podían desprender de un cierto vaho de ternura, de la imagen de un adolescente que se masturba y luego va a jugar con sus juguetes.

La vida de Raúl Gómez Jattin me atrajo más a su obra. Era un hijo de familia en una provincia colombiana, en donde los habitantes comenzaron a tenerle miedo al adolescente grande y torpe que ya se entregaba al cuerpo de sus amigos y los amaba de manera profunda, ya manoseaba a la sirvienta, ya conocía y se enamoraba del alcohol, ya se ponía a escribir poemas en los que trataba de definirse, ya iba a cogerse a algún animal, ya se entregaba a los demonios albinos de la cocaína. Creo que fue por eso que Magda me regaló esos poemas. Porque sabía que los poetas sucios me gustan.

“…Donde duerme el doble sexo”

La gallina es el animal que lo tiene más caliente

Será porque el gallo no le mete nada Será

porque es muy sexual y tan ambiciosa que le

cabe un huevo Será porque a ella también le gusta

que uno se lo meta Lo malo es que caga el palo

Pero es el momento más bacano y el orgasmo

es de fiebre ¡Loco! Supersexo para mis seis años

A la paloma no le cabe Pero es lindo excitarla

y hacerse amigo de ella y hacer de ella La

Paloma

Osea del palomo el signo sagrado del Amor

Aquel a quien nombro cuando no me duele

en demasía Virgo como un palomo pero penetrable

La pata es imposible La perra no deja

y muerde La cerda sale corriendo La

gata ni pensarlo Chévere la carnera Se

queda quieta La chiva en celo es deliciosa

Se me olvidaba la pava En la alegría sexual

sale a la calle como la perra a putear

De las aves lo más bacano es el pavo

Todos los pavos son maricas Lo aprietan

Claro que la burra es lo máximo del sexo

femenino, pero la mula lo chupa Y la yegua

es de lo mejor…Pero

La cocinera hace todo Se levanta la falda

y lo trepa a uno a su pubis Te pone las manos

en las nalgas y te culea en esa ciénaga insondable

de su torpe lujuria de ancha boca

El que se ha comido un burro joven sabe

que per angostam viam hay más contacto y placer

de entrar con ternura por donde la naturaleza

aparentemente no lo esperaba Pero que recibe

en un júbilo que no le conozco a la hembra

Todo ese sexo limpio y puro como el amor

entre el mundo y sí mismo Ese culear con

todo lo hermosamente penetrable Ese metérselo

hasta a una mata de plátano Lo hace a uno

Gran culeador del universo todo culeado

Recordando a Walt Whitman

Hasta que termina uno por dárselo a otro varón

Por amor Uno que lo tiene más chiquito que el palomo

ganas de coger

decides despertar temprano

y quieres que juegue contigo.

no podría negarme, estás a punto de llorar.

tu madre sigue dormida.

ronca y es blanca nieves que se tragó un sapo

y una manzana con gusanos.

seguro sueña contigo.

siempre sueña contigo.

miras los tatuajes en su hombro

como preguntándote porqué tiene dibujos en la piel.

luego miras tu tez limpia.

tus ojos son tan claros como los de ella.

ayer la encontré en el baño

besando a la novia de un amigo.

eran dos víboras sudando y enredándose.

deja esas colillas.

cuidado, hay vidrios en el suelo.

el perro y tú se emocionan al encontrarse.

tu amá prefiere que no juguemos con el agua,

cosas de ecologistas.

a nosotros nos gusta mirar

cómo vuelan las gotas

y las acaricia la luz del sol

y luego se hacen más pequeñas

y se pegan a la piel del pasto

y las sigue tocando el sol.

necesito otra cerveza.

caminas despacio por el jardín,

a veces intentas correr,

detienes la marcha frente a las hormigas,

vas tras los pasos de cormac.

el mundo es tuyo.

todo el tiempo quieres que yo vea lo mismo que tú,

me enseñas el mundo hablándome

en un lenguaje hermoso,

ayudada por tus manos que son colibríes.

no hay nadie más joven que tú.

entras a la casa persiguiendo a cormac.

mira, queda un pase en la mesa.

en un minuto estaré bien.

cormac se entusiasma de más

y terminas llorando en el suelo.

es un gran perro y es tuyo.

tus lágrimas también las atraviesa la luz del sol.

cormac sigue corriendo.

él sí logra despertar a tu madre.

medio dormida, seguro borracha,

estira sus brazos para consolarte.

sus senos son hermosos.

me alegra haberlos compartido

con el mundo o que el mundo me los regalara.

no me ha bajado en dos semanas,

dice la voz de tu madre

como si fuera una confesión entre briagos.

se recuesta en la almohada y sonríe.

no he tenido mucho trabajo,

ella tampoco.

dice un nombre como sugerencia,

por si es niño.

sigo pensando en que no he tenido trabajo.

tampoco ella.

las dos quedan dormidas.

las miro y me encantaría

saber una oración.

me pongo a cantar en voz baja.

despierto.

prendo un cirgarro,

encuentro un poco de cocaína

sobre la mesa.

mis amigos duermen.

tomo un poco más de whisky.

y me pregunto cuándo conoceré a tu madre.

tengo ganas de coger.

té con leche y miel

hace como un mes cumplí treinta años.

hasta el momento

no he tenido noticia alguna

de arrepentimiento ni madurez.

vuelven a gustarme las niñas

envueltas en uniforme,

porque me parece que están dispuestas

a cargar con las consecuencias

de saber a té con leche y miel.

también me gustan las cuarentonas,

porque se les nota en los ojos cuando sienten cosquillas.

se les notan las ganas.

juro que me masturbo todas las mañanas,

que me muero por averiguar

en qué consiste estar vivo,

cuál es el profundo misterio

de mirar las nubes cuando se encuentran

tan plácidas, meando sobre la cabeza de todo mundo.

tengo ganas de morderle la oreja a una viejecita,

de aventar un trompo que le baile en la cabeza

a las costumbres familiares,

de arrimarme a una vieja bien sabrosa

y movernos al ritmo de una cumbia muy alegre

y abrazar a cada perro callejero.

no quiero saber de pachuli

ni del ché guevara.

lo que quiero es seguir con las amarras sueltas

y seguir cayendo en el universo,

saludar a los marcianos

y darle un beso a tu hermana.

me cae que me gustan un chingo los juguetes.

me cae que me sigo meando en las albercas,

me clavo los cambios cuando puedo,

cazo lagartijas, grillos y putitas.

nadie debería envejecer,

lo repito todas las noches

y siempre termino convencido.

nadie debería envejecer.

de todos modos nadie alcanza

jamás a madurar.

y creo que los perros

saben que esas son mamadas.

por eso los grandes perros no

asisten a la escuela ni trabajan,

y algunos hasta permiten

que los mantengan güeyes

que dicen ser muy maduros.

hay ancianos que no soporto.

con su solemnidad, su tono empalagoso

de evocar un pasado en el que fueron

grandiosos. enseguida

se les nota que están mintiendo.

lo pendejo no se quita tomando aspirinas.

hipotético sueño de farmacia.

¿alguna vez se han golpeado la cabeza

con sus propias manos?

quiero decir que si alguna vez han sentido

esa rabia y la impotencia de creer

que uno ya no puede estar de pie.

eso lo he sentido.

lo que soñamos lleva el rostro

de lo que jamás se cumple.

y a veces me he sentido

como esas personas solas que sacan

a sus mascotas a pasear al parque

para reconciliarse con alguien sobre

esta tierra y a veces me siento una nota,

una nota muy alta que se va perdiendo

en la noche y provoca que en la tierra

no deje de bailar una mujer.

raco

ningún llanto me duele tanto como el de ella. me rompe la madre decepcionarla y ver cómo su rostro se desfigura y comienza a llorar. me dan ganas romper todo cuando le veo su rostro totalmente desencajado y su efigie vulnerable. la adoro, nadie me hace reír tanto y con nadie me siento tan contento. pero siempre quiero ir a buscar otros aromas y otras pieles; así soy yo, inconforme con todo lo que tengo. me gustaría que siempre estuviera riendo, que siempre tuviera una película nueva, que sus ojos nunca dejaran de sorprenderse, porque cuando algo le maravilla se le ilumina el rostro. le gusta comer de todo y eso me late. no es de esas viejas que te dicen, “yo sólo como pechuga”. raco se traga las vísceras de la vida y manda las dietas a la chingada. me gusta hablar de cine con ella, mejor dicho, me gusta escucharla cuando habla de cine, porque aprendo. me gusta su apodo y más en diminutivo porque la describe bien, es como un breve dibujo de ella, porque aunque ella grite y amenace cuando se enoja, nunca es cierto; tiene el mejor corazón de la tierra. no conoce este blog, así que nunca leerá estas líneas quizá es mejor. donde estés, raquito, no dudes un carajo que te adoro, que hoy que está nublado me gustaría salir por unas donas y regresar a ver los sopranos a tu cama. besos y abrazos.